И всё-таки не получается так, как раньше.
Я не могу связывать слова, я не могу рассказывать о себе, я всё больше молчу.
Я не могу написать даже отчёт о том, что было действительно здорово - но как, как это описать, чтобы не показалось через пару глупых одинаковых дней, что это писал кто угодно, но не я?

Вот так и чувствуешь себя нечистью, единственным-среди-них, кого этот свет жжёт, кому больно - а надо улыбаться, чтоб живым казаться хотя бы.
Я живу и не чувствую ничего важного.
Особенно теперь. Теперь, оказывается, я могу быть виноват в нежелании некоторых мне даже просто отвечать. Я не могу понять, не могу - и отчаиваюсь, кажется, уже совсем.