Кажется, что город безграничен, что я могу идти, куда захочется, делать, что угодно, и никто не заметит, не осудит, не узнает, лети куда пожелаешь, огоньки вдалеке складываются в знаки лично твои, и держишься уверенно, словно - чтобы диадема с головы не слетела.
И каждый раз, приходя домой, хочется лечь прямо на тёплый пол и не вставать год или неделю, потому что кажется, что от тебя осталась лишь тень, убитая солнцем. В которой лишь нежность, страх, и... скажите на милость, почему так тянет именно сейчас произносить имя той, кто далеко, старше да моей всё равно не будет? Созвучно с тем голосом, что поёт, плача.